Ария Аттила

Рука его мала, но в ней зажал весь мир,
Как жалкого птенца изранив когтем;
И не излечит ран его победный пир,
Уродливость лица не скроет копоть.

Божий гнев - бич небес, глотает пот и пыль.
Жизнь в седле, смерть и блеск на острие судьбы.

Водоворот орды всю нечесть свёл в одну,
Германец или скиф добычу делят.
Костров Аттилы дым несёт с собой чуму
И варварский мотив сжигает веру!